José Manuel García-Otero
María vuelve a casa. Cuarenta y cinco años después vuelve a casa, al barrio que la vio crecer y se dieron la mano la primera muñeca y su primera lágrima. María todavía siente el regusto de azahar del primer beso, también la mirada de fuego de aquellos ojos que una…
Antonio se levantó con un ligero ardor de estómago ese último día del año y culpó la emboscada intestinal al queso viejo que consumió la noche anterior. La radio escupía malas noticias, una tras otra; en el resumen del año, una cascada de nubarrones negros dejó atrancada la voz del…
Esta noche no quiero brindar, porque puedo brindar por ti y por vosotros un lunes de septiembre o cualquier noche de agosto bajo un manto de estrellas. Esta noche me quiero imaginar, amable lector, mi amigo, que te miro a los ojos y te digo un montón de cosas. Sé…
Entre las risas de los niños siempre se filtra un caimán dispuesto a devorar vidas. Y en medio de una negrura devastadora, una flor llamada heroísmo crece fuerte. La locura mata y no pregunta. La estupidez destruye y nunca levanta la bandera. La maldad dispara, destruye y no deja rastro….
Se llama Lucas, sin más, no tiene apellidos. Dice que un día los perdió en el camino, tal vez en algún bar de carretera, puede que a la orilla de una playa, mientras los demonios del alcohol saqueaban su alma. Pero eso ya no le importa a Lucas, pues todavía…
Puede que el silencio siga abrigando nuestras casas y puede que la noche se lleve vidas y algo más que sueños. Puede que algún día los montes ardan y el mar duerma; puede que el miedo baje la guardia y sea vencido. Porque un día serán vencidos los que calumnien,…
La lluvia envuelve en capas finas campos y ciudades, mientras el frío muerde todo lo que huela a carne y no impide que el otoño dispare miedos y preguntas. Despiertas y vuelves a ver otro amanecer vestido con traje gris de aburrimiento. La música de Navidad llega en mal momento:…
Felipe, el hijo del vaquero de Bellavista, que en sus años de abogado laboralista, comía tortilla de patatas despatarrado por los pinares de Oromana y vestía terno de pana mientras leía a Proust con devoción agustina, ni se acuerda de la vez que viajó en clase turista; hoy utiliza los…
Aquella mujer vio cerradas todas las puertas y se buscó una salida. Dicen que ya no tenía más lágrimas, que la luna le andaba muy lejos y las puestas de sol morían bajo una urna de cristal de algún museo. Aquella mujer abrió la puerta a los policías que llegaban…
Hace unos minutos acabo de terminar la enésima entrevista de esta semana. Mi cargo de presidente de la rama del Partido Demócrata en España está fundamentalmente relacionado con el registro de votantes y facilitar que todos los americanos residentes en España hagan llegar su papeleta al lugar que corresponda. No es una…
Hoy, que llueve, hace frío y el viento del noreste azota sin compasión tejados y árboles, me parece un buen día para comenzar a escribir esta especie de diario que quiero compartir con todos vosotros. Pero antes que nada quiero poner sobre la mesa una serie de puntualizaciones. Seguir leyendo...
